En mi barrio había un cine, el cine Floridablanca. Lo echo de menos. En él vi Regreso al futuro II por trescientas pesetas, 1.80€. Ahora mismo está en barbecho para convertirse en Dios sabe qué. Aún tiene un cartel de Misión Imposible III. Tenía tres salas, la C era la más pequeñita.

En mi barrio había un cine, el cine Coliseum. Lo echo de menos. En él vi Abierto hasta el amanecer por cuatrocientas pesetas, 1.80€.  Actualmente es un bingo, el bingo Coliseum. Un día entró mi amigo Manolo, despistado, y pidió dos entradas para Troya. Nos hizo mucha gracia. Los bingueros aparcan en doble fila en mi calle. Me da mucha rabia. Odio a los que van al bingo a tomárselo en serio. Odio a los que van a los karaokes y se lo toman en serio.

He vuelto.

Últimamente me dedico a observar mi barrio, pero mi barrio es un poco coñazo. Mi calle es una de las tres más ruidosas de Europa occidental, siempre hay algún loco chillando por la noche, o algún motorista con mucha prisa y poca discreción que quiere hacer partícipe al mundo de los pocos caballos que tiene su ruidosa motocicleta. De día es un desfile de coches aparcados en doble fila y coches no aparcados haciendo eslálom. De noche los únicos coches que hay están en la puerta de un bingo que antes era un cine.

La gente que frecuenta mi barrio es muy variopinta. Dependiendo también del horario de observación varía el tipo de transeúnte o pedestrian como dicen los ingleses, no todos, algunos. A primera hora se puede ver gente adulta llevando a gente no tan adulta al colegio, pasando inevitablemente por delante de los pobres de la puerta de la iglesia y los pobres que esperan el autobús que los lleva a la universidad. A media mañana los niños desaparecen mientras los adultos van al banco que hay justo debajo de mi casa a resolver sus asuntos financieros. A eso de las once, desde mi casa se puede escuchar, sin poner mucha atención, los gritos de los niños torturados en el colegio. Los repartidores de prensa gratuita se retiran con la satisfacción del trabajo bien hecho y las señoras no dan abasto a comprar en la plaza de abastos. La gente anda por la acera y otros andan por la acera de enfrente. Los niños salen del colegio y yo paseo a mi perro. Por las tardes la gente es la misma pero un poco más amarillenta porque el sol les da de manera distinta. De vez en cuando sobre la hora de comer la gente se choca en la plaza con el coche cumpliendo con el ritual de frenazo, golpe, manos a la cabeza y vuelta a arrancar. Los domingos es igual, solo que la gente va más elegante. Los turcos se han propuesto alimentarnos, los chinos que no nos falte de nada a ninguna hora, los sudamericanos procrear, los árabes igual que los chinos pero con otras cosas jeje.

Otro día os hablaré de los comercios míticos del barrio como Baltasar, el bar Socovos, el Estanco, El kiosko de Paco, La tienda de música del manco, o el Espinosa. Seguramente nunca hable de esto, pero era una buena forma de terminar.

Con tan buen título, el texto no podía ser menos y es que me doy cuenta de que sólo soy un aficcionado, o ficcionado, una persona influenciada por la ficción recreada en películas, libros y cualquier cosa que no sea la realidad. Soy un peliculero con pelos en el culo y vivo en una especie de Show de Truman.

P.D. Creo que hay un blanco en la Casa negra.

Como acostumbro a hacer a mediodía, siempre que el horario lectivo es benévolo conmigo, salgo a pasear con esa fiera sanguinaria de una estirpe de cánidos asesinos, aunque muy monos, llamada Predator, es decir, mi perro. Mi función consiste mayormente en perseguirlo mientras él trata de dislocarme el hombro con los constantes tirones de sus cuartos traseros. Esta divertida actividad se sucede en el Jardín Floridablanca, lugar del triste hecho que voy a relataros a continuación.

Muchos recordaréis uno de los grandes momentos del cine Español en el que, el policía más casposo de un cine ya casposo de por sí, patrullaba la ciudad haciendo caso omiso de todos los crímenes que veía, hasta que daba con una presa débil, a la que ofrecía un servicio de abuso de autoridad o abuso simplemente. Pues en el Jardín Floridablanca tenemos un Torrente, señores. Este individuo que debe rondar los sesenta años, se desplaza en una scooter verde con un letrero que reza flamante “VIGILANTE DE JARDINES”. Con su mono verde a juego con la moto, se da vueltas por el parque haciendo la vista gorda ante un grupo de alegres ciudadanos que consumen bebidas espirituosas desde bien temprano, orinando en árboles, increpando a los transeuntes y ensuciando el parque. También hay alguna que otra prostituta que deambula como alma en pena, algún yonki… vamos, lo normal en un parque. El problema surge cuando el individuo conocido como vigilante de jardines, decide que tiene que ganarse el sueldo al divisar a una anciana cogiendo un par de flores. Un resorte se activa en la cabeza de nuestro protector cuando se acerca a la señora derrapando con la scooter diciendo que eso está prohibido y que piensa denunciarla. La señora se achanta y pide perdón mientras el vigilante, lleno de orgullo, piensa para sus adentros lo bien que hace su trabajo.

No defiendo el arranque indiscriminado de flores, pero qué facil es ponerse gallito con el más débil. Como le vuelva a ver hacer algo parecido pienso lanzarle una bolsa de mierda de perro, que seguramente sea lo que tenga más a mano.

Aquí concluye el que he venido a denominar como Efecto Torrente o también llamado en otros círculos científicos Corolario de Romero el Madero.

Cuando de adolescente soñaba con ser guitarrista, este hombre era mi modelo a seguir. Hoy por fin lo he tenido a pocos metros y lo he visto tocar como nunca me había imaginado. A los no iniciados les parecerá que soy como una fan de tokyo hotel y, la verdad, poco me falta, porque antes del concierto me moría de nervios por ver al tío que se parece al calvo de la lotería.

Al entrar al auditorio estaba el telonero de lujo, José de Castro (Jopi), demostrando que es el guitarra solista más en forma de España. Al terminar éste sus cinco temas y un poco de espera ha salido “The Satch” para comenzar con el recital. No os voy a aburrir con la enumeración de temas ni detalles técnicos del concierto. Tampoco voy a empezar a manir adjetivos como brutal, apoteósico o acojonante. Simplemente voy a retirarme al rincón más oscuro de mi habitación a meditar y tratar de almacenar la mayor parte de recuerdos de la experiencia musical más importante de mi casi cuarto de siglo de existencia.

También voy a tratar de olvidar al colgao que se me ha sentado detrás y que me ha dado el concierto silbando durante las canciones a pleno pulmón y gritándole, en un alarde de ocurrencia, ¡Sarteni!. Seguro que a su puta madre le hacía gracia, pero yo lo hubiese tirado desde el anfiteatro con una cuerda de la guitarra de Satriani atada al cuello con un nudo corredizo. Pero sin rencor.

En el día de hoy a eso de la hora de la merienda, en la biblioteca Regional de Murcia, un grupo de cinco melasudders acompañados por el hermano de Pako hemos asistido a la conferencia de los personajes citados en el título del post.

Por suerte a Jorge Hernández (que prefiere permanecer en el anonimato) le ha parecido bien bajar una hora antes para hacer cola, pues la otra alternativa era seguir estudiando Arquitectura de computadores, opción que no tiene ningún peso en el caso de ponerse en una balanza de decisión.

Al poco de estar guardando religiosamente la cola, se ha situado tras nosotros una muchedumbre de muchachada que al parecer tenían nuestro mismo propósito: ver a dos graciosillos de gratis y hacernos una fotico con ellos o que nos echen un pintarrajo de esos que echan los famosos.

Tras una larga espera han hecho aparición los artistas acompañados de dos señores que han aceptado su papel de gregarios (como los componentes de U2 distintos de Bono). Ya desde el comienzo, Joaquín ha tomado el micrófono soltando gracias y haciendo las delicias del irrespetable público que reía todos sus chascarrillos. De comics y demás (que era de lo que versaba la conferencia) han hablado más bien poco. Algunas pinceladas de las animaciones que hacen con los Klamstein y Enjuto mojamuto, pero se han centrado en su faceta televisiva y hablar de todo lo que esto les supone, lo cual, personalmente creo ha sido un gran acierto por su parte, pues si llegan a hacer otro tipo de conferencia podría haberles pasado lo mismo que a Andy Kaufman (Jim Carrey) en Man on the Moon cuando va a dar una conferencia, y la gente se va aburrida porque no les da lo que quiere (La imitación de Latka).

Acto seguido, habiendo hablado un rato de sus cosicas, han dado paso a las preguntas, que al parecer tenían pensado que fuese el grueso de la charla, y allí ha sido donde los melasudders hemos visto resueltas nuestras inquietudes existenciales exponiéndolas de modo claro y conciso, y resueltas de forma elegante por los ponentes. Además he aprovechado para hacer un poco de spam de melasudas para que no se quejen los altos mandos de que no hago publicidad del mismo.

Una vez acabada la conferencia se ha producido un acto solemne donde han sido otorgados dos pasaportes murcianos a ambos personajes con el himno de Murcia sonando y el público de pie con la mano en la tetilla.

Para finalizar, lo que todos esperaban, el fenómeno fan en todo su esplendor. Joaquín Reyes se ha transformado durante unos instantes en Fran Perea y todos queríamos hacernos una foto con él y que nos echase una firmica. Después de un buen rato de recibir elogios y palmaditas que ha soportado estoicamente, se le veía con cara de agobio al pobretico. ¡Ay el precio de la fama!

En fin una tarde muy agradable en buena compañía.

Sin ganas de hacer una crónica extensa sobre el concierto del viernes me voy a limitar a decir que ha sido el concierto más grandioso y más mítico de todos los que he visto, y eso que he visto grupos muy míticos como Iron Maiden, Dream Theater, Whitesnake…

Sin duda lo que más me sorprendió fue ver la romareda entera ( y cuando digo entera digo ENTERA) a oscuras con mecheros y móviles encendidos para acompañar la chispa adecuada. También me hizo gracia ver a gente vendiendo entradas en la puerta por 10€. Supongo que gracias a los linces que vieron un negocio seguro en la reventa, no estuvimos más apretados de lo que estuvimos.

En la escuela de idiomas de Murcia si tu apellido es posterior alfabéticamente a Guillamón te ponen en lista de espera para Alemán. Para inglés tienes que ir antes de un González. Pobre del que se llame Zamora.
Podrían haberse currao un método aleatorio aunque fuese.

http://www.eoimurcia.org/espera_0607.pdf